Ein Ahornblatt segelt mir vor die Füße. Ein roter Tupfer

inmitten welken Laubs.

Ich bleibe stehen und bücke mich, meine Finger zittern. Das Blatt schwimmt noch im Morgentau,

schwer auf meiner Hand.

Du

hättest es zerpflückt, vom Stiel bis zu den Zacken. Übrig bliebe nur–

„Schau, eine Krone!“

Aber nirgends ein König. Obwohl es stimmt, hätte ich gelacht

wie die Vögel und der Wind.

Wie Tau an meiner Wange, Rot wird Braun.

Ich drehe meine Hand, das Blatt fällt.

Ich

töte es nicht.

Ich

bin nicht wie

Du.

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