Ein T-Shirt, fatto in China, liegt bereit,
über Neapel floss es, mit Camorras Macht.
Ein Hauch von Blut klebt still am samtenen Kleid,
wo Schwarzgeld in der Sonne erwacht.

Die Tomate reift auf apulischem heißem Feld,
von Hand gepflückt, die kein Lohn und Recht kennt.
Sacra Corona Unita, schneidend still in jener Welt,
die Erntehelfer nie beim Namen nennt.

Die Waffe kommt über Siziliens dunkle Hand,
die Cosa Nostra schmuggelt still übers Meer.
Die Drogen aus Calabria, durchs ganze Land,
nicht nur die ‘Ndrangheta schätzt sie sehr.

Doch was ich trage, trink, genieße – frag:
Wer zahlt den Preis – und wer erträgt den Schlag?